✚ Je suis de mon coeur le vampire, l'un de ces grands abandonnés... (eden) - uc

Une ombre file dans la nuit, c’est un assassin qui s’enfuit.  
La lumiere se fait sur une scene de crime, le corps sans vie d’une fille de joie est retrouvé exsangue dans une ruelle presque deserte de Londres, et tandis que s’affairent quelques badauds et les autorités, une diaphane silhouette s’échappe dans la nuit; ses pas sont calmes malgré l’ambiance de la cohorte autour de lui, et ses cheveux blonds luisent quelque peu sous un reverbere à la lumière lancinante. Un liquide pourpre perce au coin de ses lèvres goutant légèrement sur le sol, et il esquisse un sourire satisfait. Ce soir, la chasse fut bonne. Et ce soir encore, il ne rentrera pas le ventre vide. Ce n’est que la troisième, depuis qu’il a mit les pieds à Londres, que la troisième victime, et déjà les médias suspectent un tueur en série. Vraiment, ce n’est pas tout a fait ça; il a besoin de se nourrir, il a besoin de s’adapter. Ce n’est que le début d’une nouvelle histoire, et celle ci se passe en Angleterre.

Angleterre - 1971

« J'aime le souvenir de ces époques nues, dont Phoebus se plaisait à dorer les statues...»

410. BC La plaine au Nord de Corinthe était nimbée de sang, et aucun des guerriers en présence ne repartirait chez lui. Les soigneurs et les prêtresses viendraient plus tard, glisser quelques oboles dans les bouches de leurs morts, de ceux qu’elles jugeraient dignes, tandis qu’a jamais les autres se verraient condamnés à errer dans les champs d’Asphodèles sans payer leur passage au nautonier habile et implacable.  Ils finiraient par devenir de simples âmes en peine, oubliés de tous, et personne jamais ne s’en soucierait. Les guerriers laissaient derrière eux, femmes et enfants, pères trop vieux pour la guerre ou frères infirmes, et cette fois ni les Grecs, ni les Spartiates ne sortiraient vainqueur. Et tandis que Phoïbé s’élevait dans le ciel, chassant de son voile obscur la course de son frère radieux, une créature arpentait les cadavres, touchant leurs cou à la recherche d’un poul, reniflant leurs blessures et cherchant comme un souffle. Qui était elle ? Que cherchait elle ? Seule elle le savait, et quand elle s’arrêta levant les bras d’un des soldats à la cape rouge, dont le ventre était percé d’une lance, elle les relâcha aussitôt fronçant vaguement les sourcils. Il y’avait quelque chose. Peut être que les choses encore étaient faisables ? La bête poussa un cri, et prit sur toutes ses forces pour soulever le corps inerte.

 «  Qui es tu créature ? Qui es tu et où suis-je ?»
«  Ne parle pas. Bois. Tu as besoin de force et de repos. »

Le liquide est épais et s’insinue doucement dans la gorge du garçon aux cheveux de blé maculés de sang, qui le boit sans faillir, tandis que ses yeux verts perdent leur étincelle de vie. Il ne sait pas encore que c’est avec les démons qu’il vient de faire un pacte, et l’empousa* sourit, satisfaite. Elle a fait son ouvrage; Hecate en soit ravie.  

Il y’aura des nuits à se damner. Il y’aura des moments volés au temps. Les guerres continueront de faire rage, tout autour et le jeune Agathon, ne vieillira plus vraiment.

49 BC ; la lourde armée de Jules Cesar marchait dans les rues de Rome, provoquant effroi et admiration dans la foule, proclamant Cesar comme dictateur a vie, d’une republique qui ne serait pour le moment plus qu’un songe, et parmi les soldats un ancien gladiateur a la peau marquée par de lourdes cicatrices, aux yeux jaunes félins, souriait d’un rictus satisfait. Fier de lui. Les traces sur sa peau il les avait gagné au prix de bien des coups, au prix de bien des morts, et il était la, toujours droit.

 «  Moi j’ai vendu mon âme a des dieux que tu ne connais même pas. »

Agathön. Il s’appelait Agathön, a une époque donnée, dans un temps trés lointain que les moins de 2000 ans ne peuvent pas connaitre , il a été maudit, par une femme étrange, une disciple de la déesse Hecate, qui lui a donné la vie éternelle et l’Enfer perpetuel. Il a gagné le droit de vivre plus vieux que les autres, d’être plus fort, plus libre, mais il a perdu son plaisir de mourir en même temps que les siens. Il a tout perdu au fond, et fait créature démoniaque il a fait de la vie son nouveau champs de jeu.

 « Ton orgueuil te tuera. »
 «  Ou il me fera vivre. » 



Passeront les années, les décades, les siècles, il sera l’un des premiers de cette confrérie dont on parle à mi-mot. On le dira vampire, on le verra partout, sur les champs de bataille de toutes les revolutions, dans les chambrées d’une reine. Tantot blond, tantôt brun, tantôt femme, tantôt homme. Son physique androgyne, passera un peu partout, ses yeux ne seront pourtant eux, jamais oublié. Il vivra de son temps, a toutes les époques. Connaitra les plaisirs de la chair, les plaisirs du jeu, envahira des colonies, et partagera les plaisirs des conquérants.

«  Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ; Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige. »

«  Vampire! »

Le mot sera jeté au cours de la revolution Française, et tandis que les français se battaient dans tous les sens, l’homme aux cheveux de blé fuyait dans le gris de la fumée. Vampire. Ce n’était qu’un mot. Qu’un juron peut être. Qu’un crime reconnu contre la societé, et le corps de la fille de joie tombait sur le pavé tandis que sur son cou deux traces symétriques la vidaient de son sang. Vampire. Plus tard des livres rendraient celebres sa race et ce qu’il est. Vampire. Un peu sorcier. Sorcier. Un peu vampire ?

 «  Moi tu sais, je n’étais qu’un guerrisseur, avant que tout commence. » 


1898 Londres.  Le cadavre d’une nouvelle prostituée heurte le sol, et un feuillet de Baudelaire est posé sur son cadavre. L’assassin poete a encore frappé et Jack l’Eventreur est encore trop présent dans les mémoires pour que la ville dorme tranquille. Un petit garçon caché derrière une poubelle aperçoit l’homme et se rapproche de lui, a pas de loups, a pas feutrés… Jusqu’a ce qu’une chute ne divulgue sa présence. Il n’est qu’un vampire, et quand il se retourne, c’est un bout de bâton qu’il remue en face du petit.


  «  Oubliettes. »

 «  J’aimerais que tu reste. » La femme est blonde et belle, et elle s’accroche à son bras. Supplique. Le regard triste. Elle tente de persuader son homme qui la quitte.  « Je serais perdue sans toi. Je ne peux être heureuse si tu n’es pas à mes cotés. » Elle a les yeux d’un bleu pale, et il pourrait se sentir ému. Il a été amoureux. Ca lui est arrivé… Mais le passé doit rester lointain. Oublié.    «  Tu dois m’oublier. » Il sait bien sur que ces mots ne sont pas des plus aisés à entendre. Et si il contient ses larmes, il en est néanmoins blessé. Il ne rajoutera rien, et se penchant vers la jeune femme il lui volera un dernier baiser, une derniere etreinte, avant de disparaitre.


« Il pleure dans mon cœur, Comme il pleut sur la ville, quelle est cette langueur qui pénètre mon cœur ? »


Pré-au Lard, 1975, adossé contre un arbre dans un costume noir, l’homme aux cheveux blonds, à l’allure androgyne admire l’horizon. Son regard perdu dans le lointain témoigne de bien des ages, et c’est avec le coeur lourd qu’il regarde Poudlard naitre dans l’ombre du jour. Il aurait aimé naitre a un autre temps, où les sorciers étaient dans des écoles, où les mages n’étaient que peu craints, et où le monde n’était pas guerre. Ce ne fut pas le cas. Son histoire est trop longue, il ne pourrait la conter, prés de 2000 années, un peu plus peut être, ça ne pourrait se dire, et reveur, il caresse la baguette acquise bien des années avant…. L’heure arrive, et la lune pourpre témoigne d’un besoin de retour. Il sera la.

 «  Je n’oublie pas. »