Pour courir, on n’a souvent besoin que d'un but.

Battre la mesure. Il existe mille façon de le faire. Seconde, minute, heure, claquement de doigts, frappement dans les mains, battement de coeur, clignement de paupière. Chacune avec son temps, parfois parfaitement aligné avec les lois de la terre, parfois dans un retard complet. Une heure, une minute, une seconde, mais aucune, pas même la moitié de la plus courte de ces mesure, n'aurait put être plus rapide que le talon de Ludovic qui martelait le sol, ni que ses doigts qui tambourinaient sur les bords de ses accoudoirs. Talon, talon, pouce-auriculaire, pouce-auriculaire, talon, talon. Le tout en même temps à un rythme effréné, comme si ses mains et sa jambes étaient devenues d'indépendants métronomes. Avalant les secondes, faisant valser les minutes jusqu'à broyer cette maudite heure qu'il aurait préféré ne jamais avoir à affronter.

Assis dans la salle d'attente, les sourcils arqués, les yeux braqués vers le mur, il songeait à la femme... non, pas la femme, la vermine, le reptile, la sangsue, la nuisible qu'il aurait bientôt devant lui ; cette créature inhumaine et plus terrible que les vampires qu'on appelait psychiatre. Il aurait bien voulu être capable de la faire fondre sous son regard pour en être débarrassé ou, au moins, trouver une idée pour faire croire à McGonagall qu'il était bien allé la voir. Mais depuis le temps qu'il repoussait l'échéance, il lui aurait fallut un miracle pour que l'animagus ne lui retienne pas un peu plus son salaire. Quand il songeait que désormais tout ou presque finissait dans le porte-feuille de cette profiteuse de psy... Qu'on arrête de dire que les chats ne font pas des rats !

Tête-de-fer et Coeur-de-pierre, voilà comment il s'amuserait à l'appeler maintenant - la psychiatre, pas Minerva. Si cela ne lui plaisait pas, tant pis, si cela faisait gamin, tant pis, qu'aurait-il de mieux à faire pour passer l'heure que chercher d'idiots surnoms et lancer encore ses pensées comme des pierres contre la boite close qu'était le crâne du dragon en tailleur. Tiens, un autre surnom digne d'être noté. De toute façon elle n'en saurait rien, vu qu'il avait bien l'intention de laisser sa langue où elle était ; solidement enfermée derrière ses dents serrées. Hors de question qu'il dise un mot, ah ça non. Il n'allait pas tomber dans le panneau et se mettre à nourrir cette pompe à secrets. Il avait même songé à un sort ou deux pour éviter toute bavure, mais il préférait quand même garder son mot à dire. Dans le cas contraire, allez savoir, cela aurait pu lui coûter bien plus cher qu'un secret.

Ludovic laissa un peu tranquille ses accoudoirs pour remonter légèrement sa manche et jeter un coup d'oeil à sa montre. Les aiguilles n'avaient pas l'air d'avoir bougées depuis la dernière fois qu'il avait regardé. Il porta l'objet à son oreille, le lent tic-tac marchait encore. Rabaissant les mains, il reprit son rythme, ajoutant deux doigts de vitesse à la cavalcade. Talon, talon, talon... Il attendrait encore deux minutes. Deux petites interminables minutes et il partirait sans demander son reste. Il avait déjà repéré la fenêtre sur le mur d'à côté et la porte n'était pas très loin. Il était déjà là depuis trois minutes déjà, il ne fallait pas non plus exagérer. Il était venu, resté, mais au delà de cinq minutes, même ses élèves les plus assidus n'attendaient plus qu'il commence un cours.

Suspendu aux battement des secondes sur sa montre, Ludovic était déjà presque à moitié partit. Trois, deux, une. D'un bond, il quitta son fauteuil et laissa la salle d'attente derrière lui. Qu'importe ce que McGonagall en penserait, il était venu, il était resté, maintenant il en avait plus qu'assez. Pourtant, juste avant de rejoindre le couloir, il s'arrêta. Une musique venait d'attirer son attention. Il n'avait pas souvenir de l'avoir entendu à l'arrivée et tout à fait sûr que rien n'était passé en salle d'attente. A croire que l'isolation sonore était une des seules et plus grandes qualités de la psychiatre. Le français tourna la tête pour tenter d'identifier ce qu'il entendait et voir d'où cela pouvait provenir, lorsque l'air hautain de la propriétaire des lieux le fit se figer sur place. Il ne l'avait pas entendu arriver, elle.

La minute de stupeur passée, le visage du brun se renfrogna et il hésita un long moment à bel et bien passer par la fenêtre. Lentement, un pas après l'autre, il finit pourtant par approcher, comblant le reste de distance qui le séparait de la femme en quelques grandes enjambées avant de s'arrêter de nouveau. Un sourcil méfiant légèrement dressé, il scruta le visage de la vipère, l'air d'attendre qu'elle détourne le regard. Cela ne sembla pas fonctionner, mais l'ébouriffé attendit tout de même de battre des paupières pour tourner la tête vers le salon qui l'attendait. Snob, austère et sans aucun intérêt, à l'exception de quelques livres. Adressant un nouveau coup d'oeil à celle qui voulait le faire entrer, il hésita encore une seconde pour enfin passer le seuil, veillant à raser le mur pour ne pas risquer de se frotter au tailleur de la sangsue. Autant dire que la détente n'était pas à son programme.

— J'ai pas soif, grogna-t-il en prenant possession de l'espace.

En quelques instants, il fit le tour des sièges disposés avec soin dans la pièce et frôla les étagères de la petite bibliothèque, laissant discrètement glisser ses doigts sur le dos des reliures. Puis il adressa un regard écœuré au canapé logé dans un coin avant que ses yeux ne se dirigent le long du gramophone pour suivre la course folle du disque sous la pointe de l'aiguille avant de se reposer, enfin, sur la psychiatre. Le brun arqua un peu plus un sourcil, fronçant l'autre et glissa ses mains dans ses poches tandis qu'il se détournait le néant de toute pensée qui lui faisait office de gardien de cellule pour fixer le mur puis le plancher et terminer sur les livres.

— Je suis venu parce qu'on m'a retenu mon salaire, rien de plus. Je suis trop occupé pour ces idioties.

Le claquement sourd de la porte derrière lui et le bruit sec des talons de la femme sur le parquet firent une seconde tourner la tête du français qui prit soin de se déplacer en fonction de la psychiatre, de manière à toujours conserver exactement la même distance comme deux loups prêts à se battre en duel. A chacun ses armes, jetant un coup d'oeil sur les mains de la brune, il la vit sortir un carnet et un stylo qui, s'il avait eut de la fourrure sur le dos, lui aurait dressé le poil sur la nuque et fait montrer les crocs. Au lieu de ça, il se contenta d'un sifflement dédaigneux et prit un peu plus de distance pour aller à la fenêtre la plus éloignée qu'il put trouver. Au fond de ses poches, ses doigts reprirent leur course folle en tapant contre ses cuisses.

Ludovic examinait la vue dehors. Cherchant le meilleur itinéraire possible pour quitter la pièce en cas de besoin. Passer le rebords, tourner à gauche puis à droite et il serait assez loin pour transplaner en étant certain de ne pas se faire rattraper au dernier moment. Il ne reporta son attention sur la femme derrière lui que lorsqu'elle lui demanda de s'asseoir, mais, s'il les entendis, ses paroles passèrent à travers son esprit sans s'y arrêter car ce fut à peine s'il lui répondit par un haussement d'épaule. Il valait sans doute mieux qu'il n'ouvre pas la bouche à ce moment là car tout ce qu'il aurait put dire aurait été d'un ton très peu aimable et copieusement arrosé de jurons. La vipère poursuivit pourtant, se mettant à déblatérer toute seule au sujet de la musique. L'ébouriffé pivota sur lui-même pour lui adresser un regard noir. Que pensait-elle savoir des émotions ? Miss tête de pioche Lewis avec une âme aussi vide qu'un puits de mine. Comment un trou aurait-il put juger de la qualité d'un morceau ? Le français leva une seconde les yeux au ciel et décida de ne pas y prêter plus d'attention, reprenant le listage de ses itinéraires de sortie à la fenêtre. Répondre à ça n'aurait été qu'un gaspillage d'énergie.

— Non, lâcha-t-il pourtant. Je ne joue pas. J'ai essayé mais c'est trop lent. Apprendre, s'entrainer, ça demande trop de temps. Il se tut une seconde, soudain prit d'un doute alors que le rythme de la musique venait de changer. Je n'ai pas appris, mais... non, je ne joue pas. Je crois... Il se tut encore. Je ne sais plus.

Une merveilleuse entrée en matière, la pioche en aurait pour son argent. Tout juste dix mots et il s'emmêlait déjà les pinceaux. L'ébouriffé sortit une main de ses poches pour se frotter l'oeil et la tempe se traitant silencieusement d'abruti. Ses doigts remis à leur place, il hésita un long moment à poursuivre avant de finir par se décider à s'adresser aux carreaux à mi-mots.

— Tout le monde joue de la musique. Les musiciens, les chanteurs, les bavards, les penseurs. Le monde est une mélodie et chaque personne un instrument. Du bruit, une cacophonie... voilà ce que nous faisons, mais c'est sans importance. Il prit une seconde avant de se retourner le regard sombre et de migrer jusqu'à une autre fenêtre. Je n'aime pas votre disque, vous pouvez l'arrêter ?

A peine arrivé à sa nouvelle fenêtre, le français fit demi-tour, débutant cent pas sur le bois déjà poli du parquet.

— Et vous, Miss Lewis ? Fit-il prenant soin de grimer le nom de famille en insulte. Quelle partition jouez-vous sous votre tailleur trop serré et votre air pincé ?

Un mouvement furtif du côté de la psychiatre alerta aussitôt le brun qui ralentit et stoppa ses va et viens. Il tourna la tête vers la jeune femme, chaque fibre de son corps tendue pour parer à toute éventualité, mais l’occlument se contenta d’aller jusqu’au gramophone pour jouer avec son disque. La musique interrompue, un imposant silence sembla s’abattre sur la pièce. Lourd et étouffant. Si bien que le brun en vint à regretter que la femme ait écouté son quasi-ordre. Bien entendu, maintenant, il était hors de question de demander à ce qu’elle remette un fond sonore, surtout juste après qu’elle l’ait enlevé. Car, avec les psychiatres plus qu’avec n’importe qui, la cohérence était de toute première importance. Il suffisait d’une seconde d’inatention, d’une hésitation ou d’un laisser-aller et ils se ruaient dessus pareils à des vautours tombant sur une charogne. Creusant du bec pour exploiter la faille, allant chercher des faiblesses où elles n’existaient pas, le tout pour en tirer des théories farfelues supposées décréter de votre niveau de responsabilité dans tout ça. Aussi, bien qu’il mourait d’envie de répondre, Ludovic tint sa langue. Grinçant des dents lorsque la psychiatre énonça une liste de styles musicaux qui lui firent plutôt penser à des danses et lui adressant un regard noir alors qu’elle essaya de changer de sujet. Il y avait quelque chose chez cette femme, en dehors du fait qu’elle soit psychiatre, qui n’inspirait aucune confiance au français, mais il ne parvenait pas à savoir de quoi il s’agissait.

— Je sais danser, répondit-il enfin, mais je ne trouve pas que ce soit particulièrement passionnant en soit. C’est une question de personne je pense. Tout dépend de qui vous choisissez comme partenaire. Le rythme et les pas sont presque toujours les mêmes, mais il y a des contextes qui font… juste danser. Le français glissa les mains dans ses poches avant de se souvenir qu’il n’avait pas pris la peine d’emporter ce qu’il cherchait. Je suis venu parce que… commença-t-il avant de prendre deux profondes inspirations pour se calmer. Je n’avais aucune raison de venir et j’aurais très bien pu ne pas le faire. Le salaire je m’en fout et j’aurais pu trouver des dizaines de raisons pour ne pas venir. Je n’ai même pas besoin de raison en soit, parce que si je n’avais pas voulu être là j’aurais juste eut à le faire comme depuis le début de l’année. Comme je le fais toujours. Mais c’est… une période compliquée pour moi et un ami m’a dit… que je ne devais pas rester seul et que je devais trouver quelqu’un à qui parler. Arrivant à la deuxième fenêtre, le français fit demi-tour en se frottant la tête. Ce qu’il y a, c’est que j’ai beau chercher je ne trouve pas. Je connais pas mal de personnes au final, dont certaines même qui ne me veulent que du bien, mais qui me dit qu’ils n’iraient pas le répéter à d’autres que ce soit pour étaler leur science, me nuire ou juste, tout bêtement, en croyant m’aider. C’est un risque que je ne peux pas prendre. Même vous, lança-t-il à la psychiatre en stoppant soudain pour lui faire face. Qui me dit que vous n’allez pas profiter de votre prétendu secret professionnel pour retourner tout ce que je dirais contre moi ? Qu’est-ce qui me le prouve en dehors de votre parole et d’une signature sur un contrat ? Rivant de nouveau les yeux sur le sol, le français reprit ses cent pas où il les avait laissés. Mais il faut que je parle à quelqu’un, sinon je vais vraiment devenir fou. Il faut que je change. C’est si étrange et pathétique n’est-ce pas ? La façon dont chaque personne fait des erreurs et essaie de les garder pour soi. Parce qu’au final tout ce que gagne celui qui tient le plus longtemps, c’est d’avoir la fierté post-mortem d’entendre dire qu’il a emporté son secret dans la tombe. Qu’est-ce que ça peut lui faire ? Il est mort. Il n’est plus rien. Et ceux qui survivent ont juste à attendre que leur tour vienne. Je ne voudrais pas être sur cette liste-là, mais on ne choisit pas toujours ces choses-là. Ou plutôt, si, ce sont toujours nos choix et c’est juste à nous de les assumer. Mais je n’y arrive pas. J’ai essayé par tous les moyens possibles, tous ceux que je connaissais, et je n’y arrive toujours pas, c’est trop… Il s’arrêta soudain, bougeant les mains comme pour mimer vers le ciel une explosion ayant son crâne pour origine.

Laissant filer un soupir, l’ébouriffé laissa retomber ses bras qui claquèrent contre ses cuisses. Il fixa un instant le plafond avant de tourner à nouveau la tête vers l’extérieur, piégé derrière les fenêtres.

— Parfois, reprit-il en fermant les yeux, je voudrais juste quelques secondes de calme. Je voudrais juste être normal. Ce n’est pas trop demandé je crois, poursuivit le brun avant d’aller appuyer ses mains contre le dossier du fauteuil. Arrêter la machine, peut-être même définitivement, j’y ai pensé souvent. Mais il y a d’autres moments, où tout semble si… extraordinaire que je pourrais faire n’importe quoi pour garder cette vie-là. Même si ça voulait dire ne jamais connaitre les petites choses simples du quotidien, finir seul, souffrir ou pire encore. Juste pour une seconde de ce bonheur. Je sais que c’est sans doute ça qui va me tuer plus vite que je ne devrais, mais chacun choisit sa façon de mourir pas vrai ?

Le français se tut, se rappelant à quel point sa dernière phrase était fausse. Il ferma à nouveau les yeux tout en baissant la tête et se pinça les paupières d’une main tandis que l’autre serra un peu plus fort le cuir sous ses doigts. Il aurait tellement voulu ne s’être pas trompé pour une fois.

— J’essaie de vous aider à m’aider, lâcha-t-il. Pour ce que ça vaut c’est déjà ça.

Tout au long de son discours, tapis au coin de son oeil, la psychiatre avait écouté. Bien entendu, c'était son travail après tout, c'était bien pour cela qu'on lui faisait payer, mais ce que Ludovic n'avait pas supporté, ce fut le petit air satisfait qu'affichait la femme. Pas tout à fait satisfait en réalité, juste emprunt d'une impassibilité forcée. Encore une fois, celle-ci même plus que les autres, il se retrouvait en face d'un faux joueur de poker attendant qu'il se découvre. Un joueur qui jugeait sans donner d'avis trancher qui vous fixait avec attention pour vous montrer qu'il vous écoutait comme s'il pensait à qui que ce soit en dehors de leurs précieuses leçons d’académie et regardaient autre chose que le moment parfait où abattre leurs cartes pour remporter la mise. Pour cela il n'était pas très doué, beaucoup trop impatient, parler aux murs était tellement frustrant. Pourtant, il ne prêta pas grande attention à ce que la coincée répondit à son long monologue. Il était là pour parler, elle pour l'écouter, qu'elle retienne ou non ne l'intéressait pas tout comme sa vie privée ne la regardait pas.

Aussi leva-t-il la tête, prenant une grande inspiration, profitant que l'anglaise palabre dans son coin pour chercher une nouvelle fois dans ses poches ce qui ne s'y trouvait pas. Il ne reporta son attention sur elle qu'au moment où elle lui posa une question, lâchant son premier mot avec une telle vitesse et brusquerie qu'il sembla comme tomber du sommet d'un puits.

— Non. Ça ne vous concerne pas.

Sur ce, il laissa planer un bref silence avant de retirer son manteau et de le jeter sur le dossier de son fauteuil. Déboutonnant sa veste, il fit le tour du siège et s'y laissa tomber de toute sa hauteur sans quitter des yeux les livres soigneusement rangés dans la bibliothèque. Il écarta les pans de son vêtement pour dégager sa chemise et desserra un peu le nœud de sa cravate pour se mettre un peu plus à l'aise alors que son talon reprenait son rythme effréné frappant contre le sol. Il s'interrompit pourtant assez vite et leva les pieds pour les poser sur le bord de la table basse, se retrouvant dans une position assez peu confortable qu'il trouva plus adapté à la situation. De cette façon au moins, il n'oublierait pas d'être vigilant.

— Et vous alors ? fit-il après un moment en désignant la femme d'une main et s'efforçant tant bien que mal de la regarder dans les yeux. Qu'est-ce que vous faites là ? Il reposa la main sur son accoudoir et s'enfonça un peu plus dans le fauteuil avant de croiser les bras. J'ai parlé, c'est votre tour, ça me semble un bon compromis vous ne croyez pas ? Vous avez l'air de quelqu'un d'intelligent, bucheuse tout du moins. Le genre à passer des semaines à réviser ses examens. Vous aimez le faste, le clinquant, faire bonne impression. ajouta-t-il en désignant la pièce d'un petit signe de tête et le tailleur de la femme d'un mouvement du menton. Vous êtes ambitieuse, ça se sent à plein nez, et avec la tête que vous avez... je vous verrais mieux tenir une confiserie remplie de pommes empoisonnées plutôt qu'avoir la vocation d'aider son prochain. Alors dites-moi Mademoiselle grinça-t-il. Qu'est-ce qui vous à fait abandonner vos plans de conquête du monde pour vous intéresser aux lamentations de vos prochains ? Et, plus que tout, pourquoi ne pas avoir choisit la méthode sorcière ? Aurait-on eut un petit manque de confiance en soi ?

Un long silence suivit les paroles de la jeune femme avant qu'un sourire n'étire les lèvres du français. Ce dernier lâcha un souffle amusé, sa bouche souriant encore au point de découvrir l'une de ses dents dans un rictus mauvais.

— Ce n'est pas une réponse, vous le savez, dit-il, prenant soin de ne pas parler trop vite. Je penses avoir été assez généreux pour ma part, mais ce que vous me dites n'aurais même pas de quoi rendre intéressant un biscuit de la fortune chinois. Seriez-vous trop pudique pour craindre à ce point que votre langue se tortille et fasse des phrases construites ? Enfin, il y a là tout de même quelques petites choses intéressantes j'imagine. Fit-il en s'enfonçant un peu plus dans son fauteuil, croisant une jambe sur son genou opposé et se mettant à contempler le plafond pour réfléchir. Perfection, intérêt au yeux des autres... Perfectionniste. Manque affectif ? Exigeante envers vous et envers les autres. Je parierais sur une extrême impatience avec les gens qui ne partagent pas votre point de vue. Croyez-vous que votre métier soit suffisamment valorisant pour que qui que soit reconnaisse votre talent à le pratiquer ? Si vous cherchez la reconnaissance, ce n'est pas vraiment dans un cabinet privé que vous allez la trouver. Pourquoi rester cachée dans votre petite bicoque luxueuse alors que vous avez les tailleurs hors de prix pour vous pavaner dans les grandes rues ? Peut-être que vous avez essayé et que sa majesté n'a pas reçu l'accueil qu'elle espérait. Ou bien peut-être qu'elle n'a pas eut le courage d'essayer, tellement persuadée d'échouer qu'elle l'était. Il baissa les yeux en direction de la femme, d'un air bien trop calme pour être honnête. Je peux continuer longtemps comme ça. Trois phrases, c'est presque deux de trop pour certains. Il me suffit de choisir ma version préférée et de lancer les rumeurs. Inutile ou puéril peut-être, mais je sais à quel point une bonne réputation est importante dans tous les domaines. Enfin c'est vous qui voyez. Si vous préférez esquiver les questions...

Décroisant les jambes, le français noua ses doigts ensemble et se pencha en avant, tentant de lire quelques mots à l'envers dans le carnet de la vipère.

— Qu'est-ce que vous écrivez ? demanda-t-il avant de hausser un sourcil. Votre point de vue sur mon point de vue ?